Avec rien à faire

Il y a plusieurs années, j'ai vécu les pires semaines de ma vie professionnelle en tant que développeur. Je travaillais pour une petite startup sur le point d'être rachetée. Ou de faire faillite.

Il n'y avait plus d'autre issue possible. Rachetée ou en faillite, c'était l'une ou l'autre et chaque semaine, pendant plusieurs mois, les probabilités basculaient de l'une à l'autre et vice versa.

Nous étions une startup financée, sans aucun revenu, à court d'argent. Nous avions épuisé tous nos fonds en espérant soit nous développer et obtenir plus de financement, soit être rachetés par l'une des deux grandes entreprises avec lesquelles nous étions partenaires.

Une semaine, c'était : ça y est, peut-être qu'on ne sera pas payés ce mois-ci et c'est fini. Et la semaine suivante : ils vont nous racheter, à 100 %, je veux dire, pourquoi diraient-ils quelque chose comme ça s'ils n'ont pas l'intention de nous racheter ?

La direction nous tenait au courant et nous informait dès qu'il y avait quelque chose à dire. Ils avaient déjà investi davantage de leurs économies personnelles dans l'entreprise, juste pour prolonger le temps qu'il nous restait, en espérant que nous tenions jusqu'à ce que nous soyons rachetés. D'un jour à l'autre, sûrement.

À ce moment-là, je travaillais là-bas depuis quelques années déjà. Et au cours de ces années, j'avais fait tout ce qu'il y avait à faire en tant que développeur dans une petite startup de moins de cinq développeurs : développer des fonctionnalités, mettre à l'échelle la base de données, reconstruire des fonctionnalités, créer des outils internes, participer à des ateliers de sprint, faire des optimisations de performance, écrire du SQL, corriger du CSS, donner des conférences, donner des formations - tout. Nous faisions tous - ce qui était nécessaire à tout moment - tout le temps.

Mais au cours de ces semaines, alors que nous observions tous de près les mouvements de la balance rachat-ou-faillite, nous nous sommes retrouvés sans rien à faire.

Oui, il y a toujours quelque chose à faire - on peut toujours refactoriser du code, nettoyer un README, supprimer ce commentaire TODO moisi dans ce fichier que personne n'a vu depuis des années - mais le fait-on vraiment ? Est-ce vraiment ce qu'on fait quand on sait que ça n'aura pas, non : ne peut pas, affecter le résultat, que ça ne fera pas pencher la balance, et ne sauvera pas l'entreprise ?

Deux grandes entreprises étaient sur le point de décider de notre sort. Elles ne se souciaient pas des nouvelles fonctionnalités ou des optimisations de performance - nous avions déjà subi un processus de due diligence, elles avaient examiné le code source, testé les serveurs, nous avaient interviewés, nous les développeurs (une bonne histoire pour une autre fois peut-être). Elles savaient de quoi le produit et les membres de l’équipe étaient capables. Ce qu'elles devaient se demander, c'était : avons-nous l'argent pour les racheter ? Pouvons-nous obtenir l'argent pour les racheter ? Devons-nous les racheter ?

Et cette dernière question avait tout à voir avec les finances, la stratégie et la politique, et rien à voir avec ce qu'une poignée de développeurs fait dans un petit bureau.

Lorsque j'ai demandé à l'un des co-fondateurs ce que nous devrions faire, il a dit, en haussant les épaules, quelque chose comme : Je ne sais pas - inventer de nouvelles fonctionnalités ? Que pouvait-il dire d'autre ? On ne dit pas à ses employés "il n'y a rien à faire à part attendre, faites ce que vous voulez". Et pourtant, c'était exactement la situation.

Nous n'avions rien à faire. Nous pouvions faire ce que nous voulions.

Ça ressemble à une situation de rêve, n'est-ce pas ? Être comme une grosse tête de la Silicon Valley. S'asseoir devant un ordinateur pendant huit heures, faire ce qu'on veut, être payé. Peut-être écrire du code, peut-être pas, peut-être faire autre chose.

Mais - à ma grande surprise - j'ai détesté ça.

Les premiers jours étaient bien, mais ensuite, très vite, j'ai commencé à le redouter. La deuxième semaine, je ne voulais plus aller travailler. Mais j'y suis allé. Chaque jour, je me levais, je marchais jusqu'au métro, je m'asseyais dans le train, je marchais jusqu'au bureau, je montais les escaliers, je m'asseyais, je soupirais, et je pensais : bon, et maintenant ?

Ne vous méprenez pas : nous avons fait quelque chose. Nous avons fait du refactoring, nous avons essayé de nouvelles fonctionnalités, nous avons réglé quelques serveurs. J'ai aussi mis en place une belle VM vierge tournant sous Linux sur mon MacBook, rendu mes dotfiles compatibles multiplateformes, changé de couleurs.

Tout ce temps, ça tournait en boucle dans ma tête, je ne pouvais pas m'arrêter : rien de tout ça n'a d'importance, quoi que tu fasses n'a pas d'importance, quelqu'un d'autre décide du sort de l'entreprise.

Jamais je n'aurais prédit à quel point c'est horrible, ce sentiment constant que je perds mon temps, que je gaspille l'argent de quelqu'un d'autre, que je fais des choses qui n'ont tout simplement pas d'importance.

Ça m'a conduit à écrire quelque chose dans une note que j'ai toujours sur mon ordinateur et que je regarde en ce moment. C'est ce que j'ai appris sur moi-même pendant ces semaines. Ça dit : "Je veux que mon travail compte. Il doit avoir de l'importance."

Je suppose que tout le monde dit ça quand on leur demande, mais ce que j'ai appris sur moi-même, c'est que j'y suis hyper-sensible, que j'en ai besoin.

J'ai appris que je ne pourrais jamais travailler sur quelque chose pendant un an qui pourrait ensuite être abandonné ? Faire des recherches sur quelque chose qui pourrait s'avérer être une impasse ? Je ne serais pas capable de me lever le matin.

J'ai appris que c'est peut-être pour ça que je n'aime pas trop les projets greenfield - les projets ne font pas leurs preuves et peuvent être abandonnés à tout moment, peut-être indépendamment de ce que vous faites.

J'ai appris que j'aime travailler pour des entreprises où la technologie compte, où le succès et l'échec sont aussi influencés par l'ingénierie et pas seulement par un budget marketing.

J'ai appris que si quelqu'un me disait "construis ça, fais-toi plaisir, mais sache que ça pourrait être jeté", je ne commencerais même pas.

J'ai appris que c'est ce que j'ai adoré dans l'écriture et l'auto-publication d'un livre : tout ce que je faisais comptait. De l'écriture du livre à la conception de la couverture, en passant par la création de la page d'accueil et la promotion. Je savais exactement comment mon travail se traduirait en résultat. Plus j'y mettais du mien, plus j'en retirais.

C'est une leçon à laquelle j'ai pensé chaque fois que je me sentais malheureux au travail et que j'en parlais à un manager. J'y ai pensé chaque fois que j'ai passé un entretien pour un nouveau poste, chaque fois que j'ai lu l'expérience de quelqu'un d'autre à son travail. C'est une lentille à travers laquelle je vois beaucoup de choses maintenant : aurais-je l'impression que mon travail compte ?

En fin de compte, notre startup n'a pas été rachetée. Pas comme j'imaginais qu'elle le serait en tout cas. La moitié de l'équipe (moi y compris) a été embauchée par l'une des grandes entreprises, le reste de l'équipe et de l'entreprise ont été rachetés par l'autre entreprise. Ça n'a pas été une fin heureuse, juste une fin, comme un feu qui s'éteint. Ça m'a semblé tellement anti-climatique que j'ai oublié pas mal de choses, mais ce que je n'oublierai jamais, c'est ce que ça fait de n'avoir rien à faire.

Merci de m’avoir lu!